La delicata febbre

• Alla Musa volubile

  Diva, il poeta cammina rasente
  al muro, flette come un'oca
  il collo a una luna nivea
  cade in soggezione alla mostra
  di una borsetta Prada o jeans D&G,
  ormai ha calato le braghe.
  
  Diva, il pingue gregge pascola
  sul fragile mirto insieme coi lupi
  non sacrifica più il verro
  né supplice invoca che si riempiano
  i magazzini, si è rotta la fede
  nell'anfora più trasparente del vetro.
  
  Diva, eppure il clamore delle catene
  d'oro non ti ispira lugubri detti?
  Oppure al pigro happy hour pure tu
  ti abbandoni volubile, splendente
  il tuo bacino nel pantalone a vita bassa,
  al vampiro del quotidiano?
  
  Bla, bla, bla
  colui che proclamasti un uccello
  sollevato in ebbrezza
  dondola come la foglia
  bla, bla, bla
  e il suo silenzio è il leone del circo.
  
  Diva, rimettiti nuda
  con erbe scottanti e vite e sfreni
  soggioga la lingua alla fiamma
  spenta nelle acque del Lete,
  me strisciante
  nel ventre molle di Cerere.
  

• Occhi, uno scirocco azzurro

  Polvere smarrita nella pupilla, occhi
  uno scirocco azzurro che si somma all'aria.
  
  Dal nero un volare porpora
  che zampilla, un battito che sommuove
  brace: mi scavo un colore
  che dura un attimo.
  
  Diafano dondolio della mano
  sapido primo mattino, imbocca il bianco
  per nuvole gonfie, appicca
  esposti alle sue dosi, il bianco.
  
  Poi il fumo giallo
  che mi cava dall'ombra
  salta l'ostacolo fin lì dove giaccio
  fallo coniare questo bravo meccanico.
  
  Al blu basta saltare sulle spalle
  rosso, fragile fiera del mio polso
  dissangua nell'albume dei neon
  della stazione alla prima nebbia.
  
  Un giorno e un giorno a rimorchio
  spinti fuori memoria, un battito di chiarore
  sotto una superficie anonima: giorno, ancora
  falcia la tua erba.
  
  Con la stessa tremula malattia delle stelle
  ammonire con scosse d'argento - bianco rompersi.
  

• Rosa

  Rosa
  rosso rotatorio
  tu siedi
  con questo stesso
  affacendato aprirsi.
  
  Rosa
  bianca di cipria pervinca
  grano di stella
  ti raccogli
  in una conchiglia di latte.
  
  Rosa
  del tremulo crepuscolo
  come noi posati
  uno sull'altra
  lungodistesi come nuvole.
  
  Rosa
  nera dell'ametista smezzata
  dove si innesta l'amnesica scaglia
  al nostro germoglio
  di fiore corvino.
  

• Timbo Tambo Bar

  La fiera nel fogliame, dietro una trousse Gucci
  Narciso ferito da un Campari rubino
  sull'orlo del liquido acciaio di un tavolino,
  dietro forze che sciolgono nell'oblio
  vetro e trecce di cavi, fumo di sigaretta
  poco oltre la foia che scivola
  dalla doglia genitale al piede che sgasa
  e dentro la Mercedes un carlino
  ascolta crescere il Bolero.
  Il banditore tiene insieme, impacchetta alla tv
  l'intero Paese con lo scotch,
  e dietro si tirano funi perchè non ondeggi
  un polmone azzurro per la plenitudine rovescia
  dove il tiranno con esili ali
  chiede ai granatieri un buco nello spazio.
  La bestia sulla porta col cuore rotto,
  una pagnottella pensile in un diaframma di foca,
  gli occhi sgemellati verso l'alto
  buio, buio che in alto si compatta
  veloce su o accucciare
  lungo la tromba delle scale
  quando di me stesso
  sono l'adescatore.
  

• Il dozzinale piccione

  Il sogno all'interno
  in pelle di capra e un rostro
  nella stella, lèvati, affonda.
  
  Sono il dozzinale piccione
  vapore che prende per nessuna direzione.
  Ala, sufficiente giusto al balzo
  stampella che rassicura in cima
  alla statua del Savonarola
  e nello sterco
  si placa la paura.
  
  Piazza del quotidiano limbo
  su questo cardine rugginoso
  si attorciglia la serpe ciclica
  che intristisce come una piana d'argilla.
  
  Con l'occhio a rimorchio di una nuvola
  sverna la memoria, si sottrae
  anno dopo anno, come il ritiro dell'onda:
  me, essere in vitro, ora confido in un pacchetto di byte.
  
  La delicata febbre, l'effusa
  che espansa da una mattina all'altra
  con niente svanisce.
  

• Quella seduta al bancone

  Poni l'occhio
  al buco della serratura,
  là - addita
  il pittorucolo di icone:
  è forse la Verità
  quella seduta al bancone
  con fare da gran dama
  e gran baldracca
  oppure è un gelo succhiato
  lo spiedo che ti trafigge
  l'orbita?
  
  Conduci
  dove si imboccano mille strade,
  allieti
  l'intimo contrario
  un genetico rombo del dna
  smosso dal trombettiere
  della cellula,
  coi ritmi incrociati
  al felino e al rapace
  torcersi tra terra e aria.
  
  Mischiare le carte e le ossa,
  alle tue spalle non c'è moto
  che modelli la forma,
  tutto, senza memoria, ricomincia
  e tutto accade in un barattolo di sangue.
  

• Si estingue alle narici

  Le mani dentro il blu
  rema mollemente
  seppure monta l'ira del mare
  cercando la lenza
  più nobile del pesce che abbocca.
  Cola dabbasso
  dove luce si curva per la morta materia
  fino alla soglia di Proserpina marina
  e al varco deponi carne e ossa.
  Senza lamento sgocciola quella pelle
  di nuvoletta sbombata e il tergo dissipatore
  la gonfiezza del ventre e il sangue corrotto
  fino a trafiggere come un esile dardo:
  eccoti infine l'anima,
  tesa corda di torva natura,
  più lieve del sughero
  puoi ascendere ora alla sponda fangosa
  nel mattino senza alcuna bellezza.
  La divinità che sincera radice ti nutrì
  è un profumo che si estingue alle narici.
  

• Velo annodato a velo

  In un velo frolla la notte
  con malve leggere, alloro e rosmarino
  e un martello batte il tuo nume
  - non odi forse una biografia di aspide? -
  
  In un velo di giogo in giogo
  passi come il bove mansueto
  mentre le scorrerie della fortuna
  falciano le messi.
  
  In un velo noia rampica
  come edera sul bastone luccicante
  del giorno e prospera
  con arabica ricchezza.
  
  In un velo tra le scintille
  del ginepraio si dibatte
  la farfalla zolfata, l'anima
  finchè un uccello di fuoco la ghermisce.
  
  In un velo la forza è picchettata
  da un rintocco maniaco, e come un cane
  latra il sangue alla catena
  di un piccolo caos.
  
  In un velo è quello che è
  il tempo è tempo, nient'altro.
  Niente può essere diverso
  niente, in nessun modo.
  
  In un velo il tuo cuore
  è un dorso di cigno
  sazio allo stesso aroma
  della culla e della sindone.
  

• Con occhi appena aperti di pecora

  Come carne trascinata
  da un uncino dall'aria mai sazia -
  camminare nelle strade di questa città
  come vomere dentro la terra
  strapparle al silenzio.
  Con occhi appena aperti di pecora
  spolpato da artiglio assoluto
  scagliare la lancia contro il cavallo di Troia
  contro alla vergogna amalgamata alle cose.
  Abbaglio, luce primordiale
  che barbaglia sui fili d'acciaio
  della maglia tramata con cura
  offerta all'urto di Marte.
  Ora o chissà quando
  sfondare la vita
  con occhi appena aperti di pecora.
  

• Orlando

  Sfioro di Onda e Stella
  in procinto di cadere
  come frulla Libeccio
  tutta quella pelle scampana
  e si frammenta
  in suggestivo deserto
  - ma,
  tutti facciamo errori da uccello -
  
  Rinchiudere quest'attimo di mondo
  sotto un guscio di testuggine,
  miscela di essenze
  miscela di istinti
  osservala - è in cenere
  la sommità della ragione.
  
  In questo silenzio decorato di sale
  solo e senza allegria
  dondolo come la fiamma
  azzurrognola protesa al firmamento:
  Stella, che sfiori l'Onda
  voglio come te cadere.